Bonjour, je m'appelle Puce, et je suis une puce.
Quand ils se sont rencontrés, mon père était puceau, et ma mère était pucelle. En venant au monde, je ne pouvais donc qu'être puce et , de fait, puce je naquis.
En tant que fille de pucelle, ou plutôt d'ancienne pucelle, et pucelle moi-même, je me sentis vite promise à un destin extraordinaire. Des voix intérieures me prédisaient que j'avais un grand dessein à accomplir, mais je n'avais aucun idée de ce dont il pouvait bien s'agir. En outre, je n'avais personne à qui me confier : tout cela était si étrange, comment les autres puces auraient-elles pu me comprendre ? Peut-être que je me trompais, mais je les soupçonnais d'être à mille lieux de mes mystiques interrogations.
Vous vous dites que c'est impossible : une puce n'est qu'une puce, un misérable insecte, sans la moindre dose d'intelligence, fût-elle de dimensions homéopathiques. Une puce ne peut que vous piquer bêtement, alors que vous ne lui avez rien demandé, sinon de vous laisser tranquille. Et encore, vous piquer ? Mais qu'est-ce qu'une piqûre de puce comparée à une piqûre de moustique, d'abeille ou de guêpe ? La puce ne joue pas dans la même catégorie, c'est vrai ! Et comment pourrait-elle jamais avoir ne fût-ce qu'un soupçon d'intelligence ? Non, elle ne saurait vous raconter sa vie dans un livre. Une puce ne s'exprime que par ses mini-piqûres, non par on ne sait quelle écriture. Je suis sûre que vous pensez ainsi.
C'est vrai, vous avez mille fois raison. Mais vous ne savez pas tout...